Allen Tate , los lobos (version de Cesar Aria)

Hay lobos esperando en el cuarto contiguo

con las cabezas bajas, tensos, olfateando

nada en la oscuridad; entre ellos y yo

una puerta blanca con retazos de luz del salón

donde se diría que nunca (tan sosegada es la casa)

ha caminado un hombre de la puerta de calla a la escalera.

Todo ha sido eternamente. Las bestias rasguñan el piso.

He cavilado sobre ángeles y demonios

pero nunca un hombre ha estado en un cuarto

vecino a otro atestado de lobos, y por el honor del hombre

afirmo que yo nunca antes lo había experimentado.

Mientras buscaba la estrella vespertina en una fría ventana

y silbaba cuando Arturo derramaba su luz,

oí reñir a los lobos, y dije: Entonces esto

es el hombre; entonces -qué mejor conclusión hay-

el día no seguirá a la noche, y el corazón

del hombre tiene poca dignidad, pero menos paciencia

que un lobo, y un sentido más embotado

que no le permite oler su propia mortalidad. (Ésta y otras

meditaciones serán apropiadas para otros tiempos

después que el silencio del perro aúlle su epitafio.)

Ahora recuerda el valor, ve a la puerta,

ábrela y mira si enroscada en la cama

o temblando junto a la pared, una bestia salvaje

quizá con cabello dorado, con ojos oscuros,

como una araña barbada en un piso bañado de sol

gruñe  -y el hombre nunca puede estar solo.