W H Auden, blues del refugiado

Digamos que esta ciudad tiene un millón de almas,

algunas viven en mansiones, otras en agujeros:

pero no hay lugar para nosotros, mi amor, no hay lugar para nosotros.

Una vez tuvimos un país y creímos que era justo,

mira en el atlas y lo encontrarás:

no podemos ir ahí ahora, mi amor, no podemos ir ahí.

En el patio de la parroquia del pueblo hay un tejo añoso,

que vuelve a florecer cada primavera:

los pasaportes viejos no pueden hacer eso, mi amor, no pueden hacer eso.

El cónsul golpeó la mesa y dijo,

‘Si no tienen pasaporte, oficialmente están muertos’:

Pero aún estamos vivos, mi amor, aún estamos vivos.

Fui a un comité; me ofrecieron una silla;

me dijeron gentilmente que volviera al año siguiente:

¿Pero a dónde iremos hoy, mi amor, a dónde iremos hoy?

Fui a un acto público; el orador se paró y dijo:

‘Si los dejamos entrar, nos robarán el pan de cada día’;

Estaba hablando de nosotros, mi amor, hablaba de nosotros.

Creí escuchar un trueno retumbar en el cielo;

era Hitler sobre Europa, diciendo: ‘Ellos deben morir’,

él pensaba en nosotros, mi amor, pensaba en nosotros.

Vi un caniche abrigado con una mantita,

Vi una puerta abierta y entró un gato:

Pero no eran judíos alemanes, mi amor, no eran judíos alemanes.

Fui hasta el puerto y me detuve en el muelle,

vi los peces nadando como si fueran libres:

a solo diez pies, mi amor, a solo a diez pies.

Caminé por un bosque, vi los pájaros en los árboles;

no tenían políticos y cantaban libremente:

no eran hombres, mi amor, no eran hombres.

Soñé que había un edificio de mil pisos,

mil ventanas y mil puertas:

ninguna era nuestra, mi amor, ninguna era nuestra.

Me detuve en una planicie bajo la nevada;

diez mil soldados marchaban de un lado a otro:

buscándonos, mi amor, a ti y a mí.

W H Auden
fotografìa: Édouard Boubat