Jorge Boccanera, Telenovela

Sordomuda
yo cargo las valijas, yo compro los boletos,
y soy tu catador, el señor de las flores,
tu pareja de baile en el salón Colonia de México D.F.

Yo soy tu lazarillo y te compro historietas y soy
tu guitarrista, el chofer de tu almohada,
a  veces el jinete, a veces el caballo.

Mudita de mi alma yo te elijo perfumes y te
exhibo como el Príncipe Orsini al luchador
Jacob, "La Bestia", en un cine mugriento.

Y soy el del retrato, tu instructor, tu pupilo, el
cara de payaso, un pasajero en tu sudor
apenas, Sordomuda, el que reza en tu cuerpo.
Jorge Boccanera

Jorge Boccanera, siempre estoy comenzando este poema

siempre estoy comenzando este poema

pero claro

llaman a las puertas las voces cotidianas

o se cae a pedazos el día diecinueve

o se me sube rosi a las rodillas

o caigo en la guitarra buscando no sé qué

siempre estoy comenzando este poema

pero llegan recuerdos de una ternura un día

o me sirven café

o voy a ver al boby que está ladrando mucho

siempre estoy comenzando este poema

y escribo una palabra y ya viene la tarde

con su naufragio entonces

pongo la ternura en una botella

para que alguien recoja pedazos de mis ojos

siempre estoy comenzando este poema

pero llega la noche

quiero decir tu pelo mojado

quiero decir que crezco

y que salgo a caminar tu nombre.

Jorge Boccanera

Jorge Boccanera, noticias de una mujer cualquiera

entramos a la pieza casi sin reconocernos
sus ojos eran pactos de ternura y violencia
yo la miraba todo el tiempo
      habrá pensado en mi cansancio
      habrá pensado -está borracho-
      habrá pensado en irse pronto
      habrá pensado tantas cosas

me acerqué a sus dos manos
sin dejar de mirarla
desde mi soledad hasta su boca
      habrá pensado en enojarse
      habrá pensado -no es un hombre-
      habrá pensado ¿en qué quedamos?
      habrá pensado tantas cosas

cuando entró el sol cuando se fue
desde mi boca hasta su adiós
y aún en el viaje de regreso
      habrá pensado tantas cosas
      habrá pensado tantas cosas.

Jorge Boccanera  

Jorge Boccanera (desde mi soledad hasta su boca)

entramos a la pieza casi sin reconocernos
sus ojos eran pactos de ternura y violencia
yo la miraba todo el tiempo
      habrá pensado en mi cansancio
      habrá pensado -está borracho-
      habrá pensado en irse pronto
      habrá pensado tantas cosas

me acerqué a sus dos manos
sin dejar de mirarla
desde mi soledad hasta su boca
      habrá pensado en enojarse
      habrá pensado -no es un hombre-
      habrá pensado ¿en qué quedamos?
      habrá pensado tantas cosas

cuando entró el sol cuando se fue
desde mi boca hasta su adiós
y aún en el viaje de regreso
      habrá pensado tantas cosas
      habrá pensado tantas cosas.

noticias de una mujer cualquiera 

Jorge Boccanera

Jorge Boccanera, los papeles del nadadorIII

III

de ser posible, leer con música de fondo
                                                          de  Bob Marley

Mal rayo me parta, el cielo está muy resbaloso,
el vino escaso, la caricia extraña en estos días,
tu nombre llega como un golpe de vino a la
                  cabeza,
mal rayo me parta en tan inoportuna ocasión.

Simulo leer un diario bajo el aguacero de tu
                  cuerpo,
bienganado el diluvio, malhaya la tormenta,
pasa un cuerpo flotando bocabajo
y mal rayo me parta tan lejos de tu cuello.

Los cielos se mezclaron en tu boca pequeña,
los gatos se revuelcan en tu mano,
adelante el insomnio es un campo minado,
hay besos enterrados que pueden estallar.

Corro a campo traviesa con fósforos mojados,
¿qué es esta polvareda sino un fantasma tuyo?
El futuro es un traje pero para otro cuerpo,
los espejos del bar no preguntan por mí.

Hoy cargo mis valijas por el fondo del mar,
tengo pocas palabras
mis dos lenguas tropiezan dentro de una botella
y mal rayo me parta en tan inoportuna ocasión.

Jorge Boccanera,
( de los papeles del nadador )

Jorge Boccanera, yo digo adentro mio

Adentro hay una boca recibiendo la lluvia
y una mano queriendo penetrar en los trenes
adentro está mi infancia con su mañana blanca
mi pueblo allí colgando de la lengua del día
adentro está tu frente pero nunca los lunes
porque adentro me sobran el reloj y los diarios
adentro está lo bueno lo malo lo que queda
mi corazón adentro un pájaro sin rostro
adentro tengo al viento derramado en tus hombros
es decir este aroma de ausencias y de gritos
adentro estoy yo mismo golpeando para afuera
y hay una almohada tibia donde apoyo tu nombre
adentro está el otoño el café el intestino
las rótulas tus ojos el parque que olvidaste
adentro están doliendo tu septiembre y mis pasos
y hay una piel llorando
ahora adentro mío se oxida una ternura
yo digo adentro mío en esta tarde de otros.

foto Pierre Bonnal 

Jorge Boccanera, arder

Cuando nos besamos trituramos un ángel.
Su última voluntad será nuestro deseo.
Tiempo habrá para escupir sus vidrios de colores,
              su sombrero de plumas,
barajas manoseadas por tahúres y ahora

hay que hacerlo entrar,
ofrecerle licor (que él viene de morirse),
acercarle una silla (que lee en la oscuridad).

Dirá sus baratijas,
su forma de guiarnos al secreto de la vieja
               estación.
Dirá que el vino está hecho de hojas secas,
que puede hacer un fuego con tu rostro y el mío.
(Ni un centavo de luz a su trabajo).

Cuando nos besamos desollamos un ángel,
un condenado a muerte que va a resucitar en
                otras bocas.
No tengas lástima por él, sólo hay que hincar el
                diente
y triturar al ángel.
Abrir tus piernas blancas y darle sepultura.

Jorge Boccanera, el altillo

Casi a nueve peldaños de la muerte
bajo una luz difusa
te desvestís
esta no es la cubierta del Kabanos
esto no se parece al paraíso
es tan sólo un altillo

aquí tus pechos vuelan
tu cintura golpea entre mis brazos
y la humedad es una amiga
mirando con ojos agrietados
un desorden de piernas

esto no es
la suite especial del plaza hotel
ni hay una alfombra roja donde rodar a gusto
es tan sólo un altillo

aquí tu pelo emerge de la noche
y es bandera de mimbre
aquí una vieja cama pide a gritos
¡socorro!
aquí no hay vencedores ni vencidos

afuera
no muy lejos
la estrella herida de la tarde
rueda como un gato sin fuerzas
sobre el techo del mundo
aquí
casi a nueve peldaños de la muerte
tus ojos encuentran a los míos
y no tenemos tiempo siquiera de despertar.

Jorge Boccanera, cancion

Ese corazón cabía en un zapato

y era abierto como un cuaderno abierto,

con garabatos restas y sustantivos propios.

Por ese corazón es que yo canto.

Ese corazón subía los techos a besar goteras,

después creció y aunque pasó de grado

no tuvo bicicleta ni entradas para el circo.

Por ese corazón es que yo canto.

Ese corazón golpeaba fiero en las camisas

tendidas en las sogas de los patios

y apuntó con canciones de esperanza.

Por ese corazón es que yo canto.

Ese corazón subía los techos.

Ese corazón cabía en un zapato.

Ese corazón estaba abierto, incluso,

sábados y domingos y feriados. 

Jorge Boccanera 

foto Rosario Puglisi

Jorge Boccanera, Alejandro del Prado, que cazador

Qué cazador derribó aquellas cartas

que nunca me mandaste.

Qué fuego las quemó,

en qué río se ahogaron.

Quién convenció a tus manos de que no,

quién a tu corazón,

quién a tu corazón,

quién a tu corazón.

Quién a tu boca.

Mejor es que se vayan aves negras,

mejor me dejen solo

que estoy enamorado

de otra muerte.

De esto ni una palabra a los carteros...

Jorge Boccanera, servicio del insomio

Apilo noches cada noche.
Paredones de sombra donde mi sombra reza, traga 
un bocado, un ruido de hojas secas.
Es a destajo y es de mala gana.
Yo tuve otros trabajos. Eso está en otra historia.
Ahora dedicación, la vista baja.
Castigo de las manos, pena. Una sobre la otra, 
apilo noches, de barro son, cuadradas.
Ahora dedicación, la paga escasa
Reseca es esta noche, hosca, de madres muertas.
Yo tuve otros empleos. Eso está en otro cuerpo.
Ahora dedicación, la lengua muda.
Soy el que apila noches toda la santa noche.
El que traslada escombros de una carta a la otra.

Jorge Bocanera 

Jorge Boccanera , un hombre

a Humberto Constantini

un hombre se me viene cayendo por la sangre

con una copa rota entre los dientes

no soy yo

somos todos

la soledad

el tajo de odio en la memoria somos

un hombre se me viene derrumbando

por la oscura saliva del silencio

salpicando mis ojos con antiguas cucharas

lágrimas que él inventa cuando pisa

los charcos de mi sangre

un hombre se me viene cayendo por la herida

no hagan música o fuego

no soplen ni respiren

quiere decirnos algo

hay un sur de rodillas preguntando

dónde estábamos todos

cómo fue que dejamos crecer la indiferencia

para que de una puerta salga el enceguecido

tirando puñetazos al aire

echando espuma por la boca

un hombre se me viene cayendo por la sangre

con pasos de borracho

no hagan ruido no escupan

no demoren quiere decirnos algo

Jorge Bocanera

foto redsnap

Jorge Boccanera , suma

Los días no contaban para mí,
bastaba la palabra.
Yo escuchaba en cuclillas cómo alguna palabra
conversaba con otra.
No contaban los días.
Pero extravié palabras y los días me siguieron de
cerca con sus largos abrigos.
Yo iba mirando el suelo.
"Ese no cuenta el cuento", vaticinaron unos.
Yo no escuchaba a nadie, yo contaba con ellas.
Los días fueron como trapos mojados en los pies.
Habité días feroces porque perdí palabras.
Eran contadas y eran, al fin, las que contaban
El tiempo es implacable.
El que pierde palabras tiene los días contados.

Jorge Bocanera

foto: Alexandra Ranner

Jorge Boccanera, ella

Viene despacio
entra
tropieza con mi tos
con mi costumbre de dejar la nuca
en cualquier parte
viene despacio
ordena mis silencios
desata las palabras necesarias
recibe la correspondencia de mis ojos
viene despacio
a tender sus manteles de ternura
viene despy junta los fragmentos de mi risa
después… se vuela azul como la tarde acio
apenas hecha humo para no despertarme
se abre paso entre vasos arrojados al día
retratos de mujeres
noches de bronca y noches de ginebra
viene despacio
con su enchape celeste subiéndose a mis mástiles
viene despacio
entra
se arrodilla al borde de mi alma

Jorge Bocanera 

Jorge Boccanera, la ilusiòn

Está dormida, sueña, sus párpados esconden un

aplauso cerrado, un puñal de hojalata, un

castillo de mimbre.

Seguro que en su sueño alguien está soplando un

almohadón de plumas y ella viaja y visita.

Los 33 Billares o El Blanquita

(Hoy: Los Imperio, Ana Libia, Los Tres Ases,

Paco Miller y su muñeco don Roque),

y trae una botella en cada mano.

-Ahora está soñando. ¿Con quién sueña? ¿Lo
sabes?
-Nadie lo sabe.
-Sueña contigo. Y si dejara de soñar, ¿qué sería
de tí?
-No lo sé.
-Desaparecerías. Eres una figura de su sueño. Si
se despertara ese Rey te apagarías como
una vela.

Pero ella está borracha y lo que sueña es tan

vertiginoso que no puedo seguirla.

Habrá que adivinar, mis ojos fijos en su cuerpo

que se estremece,

se sacude,

que respinga,

que tiembla,

como una telaraña en la cuna vacía.

Jorge Boccanera 

Jorge Boccanera, autoplagio

Latigazos de sombra desordenan tu cuerpo,

en la fotografìa donde te estoy pensando,

y soy el extranjero que descubriò tu rostro

y se animò a escribirlo, que era como besarlo

Jorge Boccanera

Jorge Boccanera, espejito de mano

Mírate bien, hoy eres
una cara de trapo al fondo del aljibe,
un perfil oxidado que ondea bajo el agua.
Te advertí, te lo dije,
el espejo, ese imbécil, compra muebles usados
y trabaja en el rostro con cuchillos sin filo.
Mírate bien, hoy somos
el ladrido del viento, te advertí, te lo dije,
es un sepulturero que cobra como artista.
Seguro ya te olió.
Su corazón helado
vende casas de polvo en los despeñaderos.
Mírate bien, hoy eres
un hospicio, un extraño,
reverso de una imagen que se repite y dice :
uno de los dos está muerto

Jorge Boccanera